À PALAVRA

Escrevo de forma diletante.
E por quê o faço? - você me perguntou outro dia. Tentarei ser breve.

Quando escrevo, sou levado pelo apreço à palavra e pela necessidade imperativa de expressar um sentimento, uma impressão, lavar uma roupa que se sujou, cuspir uma espinha que não desceu, reviver uma experiência, elaborá-la ou, simplesmente, deitar-lhe cores. Um pincel, a palavra.

Um farol. E com que frequência ilumina o que eu sequer sabia habitar dentro de mim. Isto é magia. Escrever é alquímico. Há um jogo de luz e sombra que fascina. Quantas vezes vou usar a palavra para me esconder - e a traio com outra mais conveniente - mas, então, a verdadeira, salto de tigre, se atira no papel e me desmascara, zombeteira. Revelando-me a mim.
Resta-me estender-lhe as mãos.

Entristece-me o descaso com que as vejo tratadas por aí. O detrator, pobre coitado, distante de saber que é a ele que avilta. E empobrece. Palavras são como neurônios, quanto mais, melhor (nem precisam ser ditas, mas devem existir). É por não conhecê-las e, portanto, não perceber a diferença que há entre apatia, tédio, preguiça, melancolia, luto e tristeza, que hoje tudo virou depressão.

As palavras são misteriosas, e eu as reverencio com zelo de artesão. São esfinges, muitas vezes. É mister decifrá-las. Lustrá-las bem. Então as vigio. E me ausento para, de longe, atrás das cortinas, perscrutá-las, e olhar devagar para elas. Sem formalidade, puro encantamento. É imprescindível deixá-las livres. Escravizá-las é, como para os humanos, o pior castigo.

Mas, atenção, cuidado com seu canto de sereia. Palavras não são santas e, ao perceber nosso encantamento, nos tentam confundir com sua beleza. Tramam entre si, e vêm à passarela as mais sedutoras, sugerindo um parágrafo inteiro de idílio. Quem resistiria a um bacanal com cântaro, lápide, crepúsculo, sapoti, solitude?! A-ca-lan-to. Força, meu caro! Há que se resistir ao contra-senso de alinhar estas beldades, em detrimento do laboro para a qual as convocamos.

É necessário domá-las. Domar é diferente de domesticar. Sem rudeza, por favor. Elas são belas, portanto frágeis. Que faço, então? As recolho na palma da mão, as acaricio, tiro-lhes um cisco do olho e só as devolvo ao papel quando se acende a lamparina – palavra mais bela.

Não precisamos de mapa - inclusive porque na maior parte do tempo não temos idéia de para onde vamos. Mas vamos juntos - alguma luz - a mão e o barro, ao encontro da aventura que se revela ora a nossa frente, ora profundamente dentro de nós.

Choramos, às vezes; rolamos de rir, outras tantas; nos debruçamos sobre abismos, sobrevoamos canyons, descemos aos infernos.
Surpreendemo-nos. Esta, a melhor viagem.

Quem é devoto da palavra, dela não escapa, bem sei. Ela é exigente, mas redentora e libertária.

Portanto te afirmo: É através desta senhora, que é toda juventude e frescor, que o disforme oco que me habita encontra meios de se expressar, livre do meu comando todo vicio. E assim desalojado, sou obrigado a produzir mais e melhores palavras para formatar este mosaico que vai dar em mim. E me cobrir de panos, uma outra vez. Para que tudo recomece e eu permaneça vivo.

Alinho-me a um mestre, artesão de palavras, o nosso Chico, e as reverencio, por puro prazer: ‘Passas sem ver teu vigia catando a poesia que entornas no chão.’